PART 2 – DER MANN, DER DIE TÜR NICHT MEHR ZULIEß
Die Badezimmertür hielt nicht mehr lange.
Das Holz splitterte jetzt sichtbar an der Kante des Schlosses, als Preston Vale aufhörte zu spielen. Seine Geduld war verschwunden, und mit ihr die höfliche Stimme, die er für die Welt reservierte.
„Emma“, sagte er leise, fast enttäuscht. „Du machst das schlimmer als es sein muss.“
Emma lag in der Badewanne, zusammengerollt wie etwas, das man vergessen hatte. Ihr Atem kam stoßweise. Blut tropfte von ihrer Schläfe ins weiße Porzellan.
„Du hättest einfach brav sein können“, fuhr er fort. „Nur für ein paar Minuten.“
Ein weiterer Schlag.
Die Tür knarrte.
Dann riss sie.
Ein Spalt öffnete sich, gerade genug, dass sie ihn sehen konnte: Preston Vale, perfekt gekleidet in einem dunklen Smoking, das Gesicht ruhig, die Augen kalt und enttäuscht wie ein Richter.
„Da bist du ja“, sagte er.
Emma presste die Augen zu.
„Bitte“, flüsterte sie.
Preston trat einen Schritt näher.
„Du hast mich vor meiner Familie blamiert“, sagte er ruhig. „Vor Senatoren. Vor Partnern. Vor Menschen, die glauben, ich hätte mein Leben unter Kontrolle.“
Er lächelte leicht.
„Und das kann ich nicht dulden.“
Emma zog die Knie enger an die Brust.
Dann hörte sie es.
Nicht Preston.
Nicht die Musik unten im Ballsaal.
Sondern Motoren.
Dutzende.
Vor dem Anwesen.
Dann ein zweites Geräusch: Reifen, die über Kies rissen, so präzise und gleichzeitig, dass es nicht zufällig sein konnte.
Preston hörte es auch.
Für einen Sekundenbruchteil veränderte sich sein Gesicht.
Nicht Angst.
Eher Berechnung.
„Interessant“, murmelte er.
Und genau in diesem Moment flogen die Eingangstore der Rosecliff Mansion auf.
Nicht geöffnet.
Zerstört.
Schwarze Fahrzeuge rollten in die Auffahrt, lautlos und gleichzeitig unaufhaltsam. Männer stiegen aus – zu ruhig, zu organisiert, zu professionell für irgendeine Sicherheitsfirma.
Emma hörte einen Namen unten im Haus.
Ein Flüstern.
„Rosetti…“
Preston erstarrte.
Zum ersten Mal.
Emma hob den Kopf.
„Dante…?“, flüsterte sie.
Preston lachte leise, aber es klang falsch.
„Du hast ihn wirklich angerufen.“
Die Stimme im Flur änderte sich.
Nicht mehr Prestons.
Sondern jemand anderes.
„Ja“, sagte Dante Rosetti.
Er stand jetzt im Türrahmen des Flurs, ohne dass Emma ihn hatte kommen hören. Dunkler Mantel. Ruhige Augen. Keine Eile. Keine Emotion, die man lesen konnte.
Nur Kontrolle.
„Und ich bin nicht wegen der Party hier.“
Preston richtete sich auf.
„Das ist mein Haus.“
Dante sah ihn an, als hätte er ihn kaum gehört.
„Nicht mehr lange.“
Ein kurzer Moment.
Dann bewegte sich alles gleichzeitig.
Preston griff in seine Jacke.
Emma schrie nicht.
Sie konnte nicht.
Denn in derselben Sekunde hatte Dante sich bereits bewegt. Nicht schnell im chaotischen Sinn, sondern präzise – wie jemand, der jede mögliche Version dieses Moments schon gesehen hatte.
Ein Geräusch.
Ein Schlag.
Dann Stille.
Emma blinzelte.
Preston lag am Boden des Flurs, reglos.
Niemand sprach.
Dante drehte sich langsam zur Badezimmertür.
„Emma Vale?“
Sie konnte kaum atmen.
„Ja…“
Er trat näher, blieb aber stehen, bevor er sie erreichte.
„Du bist jetzt hier raus.“
„Und Ava?“, brachte sie hervor.
Dantes Blick wurde schärfer.
„Sie ist bereits draußen.“
Emma schloss die Augen.
Zum ersten Mal seit Jahren fühlte sie nicht Angst.
Sondern etwas anderes.
Leere, die sich anfühlte wie Freiheit.
Zwei Stunden später lag die Rosecliff Mansion still hinter Polizeibändern und Pressewagen.
Die Hochzeit war vorbei.
Das Imperium eines Mannes auch.
Emma stand barfuß im kalten Morgenlicht vor dem Anwesen, in einer Decke eingewickelt, während Ava sie fest umklammerte und weinte.
Dante trat neben sie.
„Du schuldest mir nichts“, sagte Emma leise.
Er schüttelte den Kopf.
„Doch“, antwortete er. „Du hast mich angerufen.“
Eine Pause.
Dann fügte er hinzu:
„Und ich habe endlich einen Grund gehabt, zu kommen.“
Zum ersten Mal hob Emma den Blick.
Und sah keinen Feind.
Keinen Retter.
Sondern den Anfang von etwas, das weder Preston noch die Welt, die sie kannte, je wieder kontrollieren konnten.
