Teil 3: Die Fracht, die alles veränderte
Der schwarze SUV war nicht weggefahren. Er parkte immer noch auf der anderen Straßenseite im strömenden Regen. Sie beobachteten das Diner. Sie warteten darauf, dass Dominic und das Mädchen herauskamen, um sich sicher zu sein.
Dominic wusste, dass er keine zehn Sekunden auf dem Bürgersteig überleben würde, wenn er jetzt durch die Vordertür ging.
„Maggie“, rief er leise, ohne sich umzudrehen.
Die ältere Frau stand sofort an seiner Seite, ein feuchtes Geschirrtuch in der Hand, ihr Gesicht ernst und faltenlos vor plötzlicher Konzentration. Sie kannte Dominic seit einem Jahrzehnt. Sie wusste, dass er kein Mann war, der Probleme in ihr Diner brachte, es sei denn, die Probleme waren ihm gefolgt.
„Gibt es noch den alten Vorratskeller, der zum Hinterausgang der Gasse führt?“, fragte er.
Maggie nickte nur stumm. Sie beugte sich hinab, wischte den Tisch ab und flüsterte: „Schlüssel steckt. Beeil dich.“
Dominic griff nach dem Rucksack des Mädchens, zog sie sanft an den Schultern hoch und schob sie vor sich her. Sie schlichen durch den schmalen Flur, an der Theke vorbei und verschwanden durch die Schwingtüren der Küche. Die Luft roch nach altem Frittierfett und Bleiche. Maggie hatte nicht gelogen; die schwere Eisentür zum Keller war unverschlossen.
Als sie die dunkle Gasse hinter dem Diner erreichten, prasselte der Regen wie Nadeln auf sie ein. Dominic hob das kleine Mädchen hoch, ignorierte das Gewicht ihres durchnässten Mantels und sprintete zu seinem unscheinbaren schwarzen Audi, den er zwei Blocks weiter geparkt hatte.
„Wie heißt du wirklich?“, fragte er, als er den Motor startete. Das Auto erwachte mit einem tiefen, bedrohlichen Grollen zum Leben.
„Maya“, flüsterte sie und schnallte sich auf dem Beifahrersitz an.
„Gut, Maya. Wir fahren jetzt an einen Ort, an dem dir niemand etwas tun kann.“
Drei Stunden später standen sie in einer hochsicheren Lagerhalle, die offiziell nicht existierte. Dominics vertrautester Mann, ein stoischer Hüne namens Victor, brachte Maya in ein warmes Zimmer im hinteren Bereich, gab ihr heiße Schokolade und schaltete den Fernseher ein.
Dominic stand derweil mit vier seiner besten Männer um einen Tisch aus kaltem Stahl. Vor ihm lag der feuchte Zettel.
Frachtcontainer 44-B.
„Wir haben diesen Bereich vor drei Wochen gesichert“, knurrte Victor, als er zurückkehrte. „Da war nichts außer den Leichen unserer Männer.“
„Dann haben wir nicht genau genug gesucht“, erwiderte Dominic eiskalt. „Macht euch bereit. Wir fahren nach Long Beach.“
Der Hafen lag im dichten Nebel, als Dominics Kolonne aus drei schwarzen Wagen lautlos durch die verlassenen Frachtreihen rollte. Der Geruch nach Salz, Rost und altem Öl hing in der Luft. Container 44-B stand isoliert am Rand eines stillgelegten Piers.
„Aufbrechen“, befahl Dominic.
Funken flogen, als der Bolzenschneider das schwere Schloss durchtrennte. Die massiven Stahltüren quietschten protestierend auf, als sie geöffnet wurden.
Dominic schaltete seine starke Taschenlampe ein und trat in den dunklen Container. Der Lichtstrahl schnitt durch die Finsternis. Was er sah, ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.
Es waren keine Waffen. Keine Drogen. Keine Schmuggelware.
Es waren kleine Feldbetten. Ein Eimer in der Ecke. Wasserflaschen. Und an den Wänden, schwach beleuchtet, hingen Dutzende von Kinderzeichnungen. Ein provisorisches Gefängnis.
In der hintersten Ecke des Containers saß eine Frau. Sie war abgemagert, schmutzig, und ihre Augen waren verbunden. Sie zitterte heftig, als das Licht sie traf.
Dominic trat langsam auf sie zu. „Sind Sie Mayas Mutter?“
Die Frau erstarrte. Dann stieß sie ein halb ersticktes Schluchzen aus und nickte schwach.
Victor trat neben Dominic. „Boss… sehen Sie sich das an.“ Er leuchtete auf eine Reihe von Metallkisten, die am Eingang des Containers gestapelt waren. Jede Kiste war mit dem Siegel des Bundes versehen. Doch als Victor eine der Kisten aufbrach, kamen keine Akten zum Vorschein.
Es waren Peilsender. Tausende davon. Jene grauen, unscheinbaren Perlen, die Maya im Haar getragen hatte. Zusammen mit Listen von Namen, Adressen und Preisen.
„Das ist kein normaler Menschenhandel“, flüsterte Victor fassungslos. „Das ist ein staatliches Projekt. Eine Black-Site. Diese Bastarde haben unseren Hafen benutzt, um Kinder zu markieren und zu verkaufen, und haben uns die Morde in die Schuhe geschoben, als unsere Männer zu nah kamen.“
Dominic starrte auf die Listen. Er dachte an die Männer im SUV. Er dachte an das Wort Monster. Er dachte an das kleine Mädchen, das in einem Diner Schutz bei einem Mann suchte, den die Stadt für den Teufel hielt.
Er wandte sich an Victor. Seine Augen waren schwarz, kalt und voller absoluter Entschlossenheit.
„Holt Mayas Mutter hier raus“, sagte Dominic ruhig, doch in seiner Stimme schwang ein Versprechen von grenzenloser Gewalt mit. „Und dann brennt ihr diesen Container nieder.“
„Was ist mit den Männern auf diesen Listen, Boss?“, fragte Victor und umklammerte sein Gewehr fester.
Dominic zog sein eigenes Magazin heraus, überprüfte die Munition und ließ es mit einem scharfen Klick wieder einrasten.
„Niemand benutzt meinen Namen für diese Art von Dreck“, sagte Dominic Vale, während er in die dunkle, neblige Nacht hinaussah. „Es ist an der Zeit, dass wir dieser Stadt zeigen, wie echte Monster aussehen.“
